Traces de l’existence de Jean

 

Une si longue saison en enfer, pesante, interminable, sans repères, et puis cet éclair blanc sur fond noir : le tout premier trait du dessin à venir.

 

Un éclair à la Rimbaud, âme sentinelle dressée contre la banale ribambelle des renoncements, le navrant cortège des habitudes, le dégoûtant ballet des hypocrisies. N’en rajoutons pas, c’est trop facile.

 

Zébrure, entaille, ça saute aux yeux et ça fend le cœur comme l’esprit.

 

Traversée vers le secret des renversements. Car d’autres traits blancs surviennent, coutures ou déchirures niant la nuit des temps qu’une seule grande feuille sombre fait remonter, en face, nouveau miroir de lui-même, Jean Roulland délivré du camp de rétention et réduction où de tristes sires ne lui prédisaient que le pire, au pays des draps blancs et des courbes infernales et des
" c'est comme ça ".

 

Ils nous précèdent à la trace, ces traits. Et ils vont les envoyer paître, ces résignés si sûrs de leurs limites. Bon, n’insistons pas. Car vous et moi, à quoi croyons-vous ?